Новый год. Нет, ни разу не праздник, просто констатация уже пару недель как известного факта - новый год. И сказать-то по этому поводу много чего можно, но все оно такое размытое, размазанное по стеклу да по асфальту, что желание пропадает. Собирать по крупицам частички прошлого не есть хорошо. Сам праздник оказался настолько хорошо отмечабельным, что я до сих пор в себя придти не могу. И нет, не количество выпитого-съеденного повлияло. /влияние прикроватного светильника на либидо человека(с)/ Просто как-то так вышло, что сия ночь на многое открыла глаза и задала такой глупый, скрывающийся ритм жизни на будущее. Не то, чтобы это печально...это не по людски. Глупо говорить о разбитых надеждах и коричных снах, размазывая слезы, сопли, внезапную тушь по глазам, лицу, лестницам и стенам. Так вышло просто вот и все. На данном этапе развития я жду одного - когда закончится мои тщетные попытки сбежать ото всего подряд, закрыться где-то и посидеть, глядя прямо перед собой, изредка стирая слезы. И да, включать по кругу старые песни времени 'глупая дурочка Катя в своем наивном 2008'. С недавнего времени у нас с Нюней выработалась привычка ходить в маленькую кофейню и литрами поглощать чай за разговорами фактически ни о чем. Кофе там, кстати, отвратительный. Весьма и весьма, чем Экспромто меня удивил. И что примечательно, на протяжении уже лет как минимум семи, там не меняется интерьер. Никак. Все такой же теплый. Уютный. Странно, есть даже любимый столик и любимый чай. Видать, действительно старею. Ксюша ревнует. И Нюню и кофейню. Ну а я ничего не могу поделать, так получилось, что только она на данный момент безошибочно угадывает что мне нужно. Надо, надо прям взять и собрать волю в кулак, перестать тряпочничать и начать уже жить, е-мана. Какие же глупости.
Еще чуть-чуть, еще совсем немного, и новорожденный январь постучит в окно мягким белым снегом. Скоро та самая ночь, когда надежда на мечты утраивается, а окружение добреет на глазах, и с каждым выпитым бокалом игристого все больше верится в куранты на спасской башне, Медведева и Деда Мороза. Еще немного и я окончательно поверю в нашу с тобой сказку, слышишь? Я верю. Не дай мне слёз.
Скоро Новый год, чувствуешь? Я все еще верю в зимнюю сказку, верю в куранты. Возможно в эту ночь я оставлю открытым окно, чтобы старый, дряхлый Dead Мороз обязательно заглянул к нам на огонек. Я хочу мишуру, запах ели и мандарины. Хочу скорее поехать с ребятами в магазин к празднику, хочу суету и выбор подарков. Хочу жить.
Где та глупая девочка, что всегда улыбалась как самая счастливая/сумасшедшая? Которая всегда влюблялась на раз, которая верила? Та самая, что всегда радовалась общению, что сезонами сидела в интернете? Которая писала и верила в то, что писала, которая смеялась? Ее больше нет. Страшно?
Slipknot'ом по венам. Я знаю, я видела как сменяются времена года, как падают капли воды, как рушатся жизни. Мне кажется мы распродали нашу невинность по рукам, обрывками тряпиц по веткам. Глупо, бессмысленно.
Вечные дурацкие измышления о смысле жизни и прочих буржуйских радостях. А все просто. Просто осень всегда сменяется зимой, ночь - утром, а Ярославка всегда стоит. Такие вот бытовые мелочи жизни.
Да, как всегда обо всем и ни о чем. Просто я мудак, это многое объясняет. Но не оправдывает.
Вот я и снова здесь. Я вспомнила про тебя, засахаренный Дайри, как вспоминают про что-то, что когда-то было близко-дорого, а потом покинуто, забыто.
Так много дней, так много часов, так много жизней - все прошло. Я не лишняя, я просто больше не боюсь показать саму себя. Я избавилась от демона, сидящего внутри. Нет, не так. Он оставил меня свободной и я больше не боюсь, ведь это здорово так, правда?
Я знаю, я в диссонанс с самим естеством Дайрей, но за окном спешит куда-то осень, роняя листья, подгоняемая зимой. Октябрь сдох, а я все как-будто в нем, не мертвом, а по-старому живом. Живом, родном и настоящим.
А скоро белым заметет, таким, и чистым и наивным. Как белый лист, как очередная новая жизнь. Зима-зима, верни мне бессознательную тишину.
Черт о_О Залез на некогда горяче любимые Яой-Фанфы. Блин, безжизненно и серо. Другие модераторы, другие владельцы, другие авторы. И много-много-много-много, неимоверно много бреда. Бля, с уходом М., соо вымерло, ИМХО Черт, даже то количество фанарта, что туда выкладывается на данный момент ежедневно банально не спасает. Топится все это в хренотени и сумбуре мысли нерадивого автора. Боже. Надо мне взять, клюнуть самого себя в жопу и дописать все, что начато.
Черт. Уже просто перестань залупаться, ведь это не так сложно, правда? Просто, блять, взять - и перестать. Просечь банальность и перестать, сука, нести херню.
Молоко по столу И икра кабачковое по стенам и полу Черт, как дерьмо, размазывается по гладкому линолеуму, по теплому винилу стен. +30 не благотворно влияет на все. Н.а. в.с.е.
Надо вернуться, чтобы не похуй. Надо вернуться, чтобы чувства
А молоко, подсыхая, покрывается пленкой. И кот лапой, по теплой лужице. Отшатнулся - боится. И икру, дерьмом стекающую вниз, обходит стороной. К окну, ближе к солнцу, да Ему похуй, что жарко, ему похуй, что не чувства.
Етить-переетить. Светлый и добрый Кададженько скоро начнет плеваться лавой и говном.
Черт, как надоело-то все. Губки куриной попкой и позы, излучающие секс. Банальная бредятина о любви и то, "как тяжело курить по тебе". Моральные уроды, которые кивают в ответ на слова "Я люблю смотреть как умирают дети". Улыбки в ответ на "пошел нахуй". А нет. Еще лучше дать в табло и по тапкам. Угу. Все так б.а.н.а.л.ь.н.о. Ебать, вокруг одни индивидуальности, говорящие на разных языках, но об одном и том же. Ориентация - мода. Губы пиписечкой - это тоже моа. А еще пить кофе, курить и быть непонятым - это тоже сейчас чертовски модно.
Так глупо-глупо-глупо. Я знаю, что стоит отказаться от всего и жить как жил последние пару месяцев. От всего - это от глупой надежды. И от своей такой банально-мечтающей тени.
Перестать думать о Срединном мире. И желать писать "тот самый большой фик про Роланда, помнишь я тебе им мозг вынес?" Ну и что, что я буду первым, написавшим масштабную работу. -_- Я все равно не буду, я же обещал себе. -_- Таланта - мизер, похоти вагон. (с)
Мы не ждем ничего друг от друга. Просто потому, что я разучился, потерял веру, да и просто надоело. Ты, потому что... не знаю, можешь сам придумать. Вариантов громадье.
Но мы цепляемся к словам. За слова. Как утопающий, за соломинку.
Мы ничего не ждем друг от друга. Наверное, мы просто надеемся. Хотя мне казалось, что такое светлое чувство давным давно уже сдохло под гнетом дней и цинизма собственной персоны.
Ах, и ох. Воображариумы и переживариумы. А мне так похуй.